Versi traditi uccisi su un microfono senza anima vagano miseri sull'etere assassinati dal loro creatore. Parole di luce pervase che la presunzione soffoca nella penombra di una sala assonnata. LA POESIA È MORTA! SIORI E SIORI i poeti l'hanno schiacciata nei mesti funerali di microfoni e sbadigli. Le poesie sono troppe ancora di più chi le declama pochi coloro che sanno ascoltare. Si ama chiacchierare, ciarlare rimestare il coltello nella piaga. Non tutti i cani sono nei canili ma almeno quelli hanno buone orecchie. Bla...bla...bla è facile parlare basta dire due frasi in fila. Non tutti i parolieri sono cantanti stavolta non voglio fare sconti, me ne infischio del fischio di chi dorme; la notte è lunga e adesso sono insonne alla luna urlo tutta la mia rabbia Ahuuuuuuuu Sono un lupo assetato di vendetta; la saliva mi sbava dalla bocca. Non corro oggi non ho nessuna fretta non c'è alcuna bara che mi aspetta. Shhhhhh silenzio tutti ed as
La mia Anima ed i miei Sogni in Emozioni Scritte